周末回村，推开老家木门，屋檐下那把老秤便映入眼帘。
它静静悬着，深褐色的秤杆油亮，铁砣底部磨得光滑如镜。这杆秤，称过物件，更称过人心。
女儿好奇地仰头：“爸爸，这是什么？”
我取下秤，沉甸甸的。“这是你太爷爷传下来的，三代人了。”
我的祖父曾是镇上药店的药工。父亲说，祖父配药时总念叨：“做药如做人，最讲究‘准’。秤杆平了，药性才对；人心平了，做人才正。”
我记着一个故事。七十年代末，有位顾客想用“心意”换更“足”的药量。祖父没接，只用这把秤一味味称给他看，分毫不差：“药不比别的，多了伤身，少了无效。”
“太爷爷真厉害！”女儿的小手抚过秤杆。
我点头。这把秤的厉害，在于它称出了一条准绳：人心这台秤，星花要自己刻准，秤砣得自己守死。
这些年，它一直在我心里。一次，一位老友来办公室为他亲戚的事说情。临走，他留下一个信封：“规矩是死的，不能灵活一次？”
我看着信封，像一块妄图压歪秤的砝码。那一刻，我仿佛看见祖父将称好的药包推近顾客，听见那沉稳的声音：“您看，三钱，一分不少。”
我将信封推回他面前，看着他的眼睛：“老兄，咱们是朋友，我就更不能开这个口子。这是规矩原则，真不能开。”
见他面色一僵，我放缓了语气，指了指自己的心口：“我家有杆老秤，传了三代。今天为友情松一寸，明天它就可能为别的事歪一尺。秤不准了，我这个人，你以后还怎么放心交？”
朋友怔住了，他看着我，眼神从错愕中慢慢沉定下来。最终，他什么也没说，收起信封，用力拍了拍我的肩膀。
它从不给具体答案，却总在需要衡量时，让心里的秤先稳下来。
夕阳下，母亲熬好粥，让女儿端给隔壁老人。女儿小心地去了。
母亲望着她的背影，目光落回秤上：“这孩子问，这秤能不能称出爱有多少。我说爱称不出斤两，但这杆秤教咱们——给需要的人多一分，给自己的贪念，半钱也嫌重。”
女儿蹦跳着回来。暮色中，父亲将秤重新挂回屋檐。
我忽然明了，这把秤已完成使命。它将“公平”与“敬畏”，沉甸甸地压进了我们血脉里。
如今，它依然安静。女儿拉拉我的衣角：“爸爸，下次教我认星星好吗？”
“好。”我抱起她，让她的小手握住秤杆，“看，这颗最亮的是定盘星。认得清它，称什么都准；守得住它，走什么路都不会歪。”
她伸出食指，小心翼翼地，像太爷爷当年校准秤星那样，用手指轻轻点触那颗冰凉的铜星。
夜风起了，老屋的灯暖暖亮着。老秤在墙上投下修长笔直的影子。
这把秤，称的是良心，定的是家风。
它像一个古老的誓言，守望着这个家，也照亮着所有从这片屋檐下出发的、正直的远方。
